Подборка стихов Александра Макурина

Макурин А.В.

А.В. Макурин пишет стихи с юности, пишет для себя, читает близким и друзьям, предпочитая миниатюры из нескольких строк.
Александр Валентинович родился в 1958 году в Ивделе, окончил Ташкентский электротехнический институт связи, служил в органах госбезопасности и налоговой полиции. В 2002 году получил диплом об окончании Уральской академии государственной службы. Уже второй год работает в аппарате Полномочного представителя Президента РФ в Уральском федеральном округе: А.В. Макурин – начальник департамента по кадровым вопросам, государственным наградам и государственной службе.
Мы, представляя подборку стихов Александра Макурина, подчеркнем философскую глубину его произведений. И думаем, что поэтические размышления автора окажутся созвучны мыслям и чувствам наших читателей.

 <br>
 

* * *

Жизнь человека, как небоскреб

В тысячу этажей...

И путь на вершину велик и далек,

Чем выше – тем падать больней.

А лестница с каждым шагом трудней,

И больше ступенек счёт...

Вот кто-то, споткнувшись, снова на дне,

Но снова на крышу прёт.

Но есть между нами особый вид,

То люди – чета не нам:

Для них специальный служебный лифт,

Нажал на кнопку – и там...

А остальные, пешком, вперед,

Друг другу на пятки давя.

И время от времени кто-то – стоп!

Площадка лестничная...

И так всю дорогу:

То – вверх, то – вниз,

Теряясь в текучке лет.

Вот кто-то, не выдержав, на карниз

Ступил, – и его уж нет.

А кто-то дошел... добежал... дополз...

И вдруг на вершине – инфаркт...

Вот это – самый больной вопрос.

Жизнь – вредная штука...

Факт.

1976 г.


Ода пасу

(к 80-летию волейбола в России)

Пас в картах – от борьбы отказ,

Прием, достойный серой мыши.

Пас в жизни – и упущен шанс

Подняться на ступеньку выше...

Пас в волейболе – это класс

Пасующего и команды в целом.

Коль верен пас – ты, значит, спас

Игру, а может, жизни дело...

Пас в волейболе – это шок,

Коль нападающий – в ударе.

Широкий пас «уводит» блок,

И как короткий пас коварен...

Пас в волейболе – это спор

За каждый мяч, как за победный.

Пас в волейболе – это спорт

Красивый и великолепный.

28 июля 2003 г.

P.S.

Пас в волейболе – это счёт,

Где третий номер – не последний,

Его винят, когда не прёт,

Но редко хвалят при победе...


Этюды маленького парка

Осенние

* * *

Капли дождя по асфальту вприпрыжку –

Лету намек: время, мол, истекло.

Смотрит в окно огорченный парнишка,

Носом расплюснувшись о стекло...

* * *

Дождь – тетрадь в косую линейку –

Лист за листом – льет и льет.

Какой-то чудак присел на скамейку.

Кого ждет?


Зимние

* * *

Бабушки внуков развозят своих,

В санки впряженные, словно лошадки.

И позабытый грустит снеговик

На опустевшей детской площадке.

* * *

Куинджи не видел сего и во сне:

Месяц, вынырнув из облаков,

Осветил голубым отливающий снег

В черных крестиках птичьих следов.


Весенние

* * *

На самой заброшенной из аллей,

Где физкультурница из гипса

выглядит беспризорной,

Цветы акации рассыпаны на земле,

Словно лопнувшие на огне

кукурузные зерна...

* * *

На дворе четкий ритм отбивает капель,

Ветер гонит газету, листает вторую.

Пьет из лужицы нахохлившийся воробей,

Торопливо, как будто не пьет, а ворует...


Летние

* * *

Безутешно мальчик плачет,

И чуть-чуть сердита мама,

А сбежавший мячик скачет

В перекрестьи струй фонтанных.

1981 г.


* * *

Струй фонтанных фейерверк

Рвется вверх,

А затем, – какой каприз, –

С шумом вниз.

Брызги – россыпью на всех,

Словно смех.

Одному лишь мне всерьез –

Россыпь слез.

Я ладонями к воде, –

Завладеть

И, пусть мало, но успеть

Обогреть.

Только ветер вдруг возник,

Зол и дик,

И с размаху веер струй –

В сторону.

Мне лишь капелька одна,

Но и та

От руки моей тепла

Высохла.

1986 г.


* * *

Жизнь с каждого берет налог,

Перепроверив все доходы,

На прибыль, что приносят роды, –

Хоть в чем здесь прибыль – знает бог…

Жизнь с каждого берет налог

На все добавленные годы,

На исправление природы,

На экспорт мыслей, импорт слов...

Налог акцизный на любовь

И улучшение породы;

На бестолковый бег за модой

Платеж отдельный приготовь...

Мечом Дамокловым зависнув

И подводя всему итог,

Жизнь с каждого берет налог

Деньгами, совестью...

И жизнью...

1993 г.

  • Поэзия


Яндекс.Метрика